Franco Cilli

 

Alle volte mi chiedo come si possa ridere e morire. ​Guardare le onde del mare immortali e salvarle dalla noia, tra frastuoni di clacson e ubriachi del sabato sera. ​Stiamo distesi a sognare nebbie alcoliche e l'eroe che salva innocenti, usando armi scadenti che si inceppano al primo sparo. ​Che noia la voglia di immortalità, e la fretta che toglie l'onore. ​Vecchi, ci avviamo all'osteria di quelli rimasti soli. Fuori è tempesta e il mare non aspetta più: ti viene incontro. ​Vorremmo ancora inciampare nel sorriso e sperare in un fine serata di romanticismo, non di sesso — quello costa fatica e scopre carne flaccida e pelle cadente. ​La porta si chiude. Passasse ancora il lattaio, come una volta, mi sentirei meno solo. ​ ​

Immagina te seduto, convesso, con occhi che scrutano il desiderio. Hai davanti una donna dell'oltremondo. Capelli corvini, occhi stille di petrolio, viso d'alabastro, sale e cuore mediterranei. Seni rigonfi di adulazione. Una dea assopita che ammicca. "Scusa, devo andare, ho da fare." "Certo, ci vediamo," triste muggito. Torni, incauto: hai dimenticato qualcosa. Lei è svanita in cucina. Approfitti del bagno. Il tanfo ti assale. Nel water, due orridi galleggiano tra le fibre. Sacchi di letame che sorridono alla vita, inseguiti da sguardi di lussuria ignari del tanfo riposto.

La morte è uno scatto di luce interrotta, la voce del fratello e dell'amico che svanisce nell'orizzonte muto, il ricordo di danze maldestre fra bevute, odori di femmina e ritorni di pianto. La morte pone fine all'ambizione di processioni sul tappeto rosso e di storie trafugate dallo scrigno di donne belle, maledette, insolventi. Morire è consuetudine dell'ingiusto, è separarsi dall'affetto dei cari con il bruciore della malinconia che lambisce le veglie e le albe fosforescenti.

Io sono Bastian e detesto le femministe. Quelle che non sanno ridere dei versi in rima dei goliardi tamarri. Quelle a cui indichi la schiavitù di un’umanità senza nome ma preferiscono profanare il ricordo di gran tope e di poveri cornuti con l’angheria di un pronome. Quelle che chiamano la galanteria patriarcato scurrile dei benestanti. Detesto le femministe almeno quanto amo le donne.

Si muore abbastanza, lentamente o in fretta,  tutti, ma la tua cenere  non è di qualità superiore  a quella di uno straccione e al mercato nero vale meno  di un dente bucato