Ikigai

Sotto il fusto dell'olmo, carezzati da brezze unte di resti avari

e odori della periferia.

Il senso di che.

Le medaglie che mostriamo sono antiche promesse di guerra,

di eroismo e di sangue, sopra strade lastricate di mosaici sulla via di Santiago.

Eppure ci piaceva l'odore della polvere da sparo,

le corse vertiginose

e le notti passate a bere

e a costruire fantasie di donna.

Penso al senso del tutto,

raccontato nella novella del solito Sabato,

tutti stretti fra le spire di fumo di sigaretta

e la noia per il mattino di sudore.

La sera finalmente si beve di nuovo,

le angoscie scivolano nell'ombra di suono,

il solito locale,

infestato di sguardi untuosi

e di capelli esageratamente ispidi e raccolti.

Ikigai, si rinnova la promessa,

ma il tempo scorre leggero fra le nuvole della montagna

e il viaggio di Agosto verso la Catalogna.

Ci rivedremo a contare gli anni che mancano

e gli aghi puntati sulla pelle

francocilli