Il senso dell'attesa di Bastian

Non trovo la dimensione dell'attesa,
quella noia operosa
che accompagna gli schiocchi delle dita
e la schiena arcuata
protesa agli odori di strada
e al volo molesto del moscone.
Vorrei cogliere l'infinito nelle nubi scontrose
e il loro vorticare gli orti.
Forse presterò orecchio ai rumori di passi
di salesiani scalzi,
che reclamano attenzione
per le spoglie mortali di migranti
e assassini di corta memoria.
Forse danzerò nelle osterie
untuose che risuonano 
dall'incuria verbosa di vecchi ricurvi.
Forse aprirò dibattiti
sul nuovo cinema dell'amico ritrovato,
racconti sulla tirannia del tempo
e sul profumo di vagine
ben disposte agli sguardi tamarri.
Magari ordinerò una pizza.