Seen. You mean the fury of the placid disconnects,
just look at the sea, through the slits of the shelter
full of gear where hungry cats dance
We are there, waiting for the onset of darkened masses and mad hatters.
The dark palpates its intriguing scars,
faithful to the eye of the storm we scatter misunderstandings and rosettes.
We soon return to the blue ether
and we prepare condescending glances
to the ladies of the cult of the mute horizon
"Sei tutto fumo e niente arrosto!" E allora? Anche il fumo è figlio di Dio. Nelle sue spirali dell'apocalisse si nascondono le sagome lunari di maestri in livrea e le facce pallide dei ribelli del servo encomio. Il fumo è l'occhio del ciclone, l'arrosto è il ventre gonfio di parole e non ammette languide rivoluzioni, ma solo offerte di guerra
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