A centre, in the grey void of thought,
that something you call ego.
That invents joy and love and is prey to unholy pacts,
a cry of pain from guilt.
The Ego of the story and of the petit-bourgeois protagonists,
hypocrites anxious to show smiling faces, pride, desperation and uniqueness,
hiding their attraction to the slums of a clumsy libido.
We are someone or something when we talk to ourselves
and have claims to love,
we are beings visible only to disgust and annoyance,
when an alien ego looks at us
"Sei tutto fumo e niente arrosto!" E allora? Anche il fumo è figlio di Dio. Nelle sue spirali dell'apocalisse si nascondono le sagome lunari di maestri in livrea e le facce pallide dei ribelli del servo encomio. Il fumo è l'occhio del ciclone, l'arrosto è il ventre gonfio di parole e non ammette languide rivoluzioni, ma solo offerte di guerra
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