A centre, in the grey void of thought,
that something you call ego.
That invents joy and love and is prey to unholy pacts,
a cry of pain from guilt.
The Ego of the story and of the petit-bourgeois protagonists,
hypocrites anxious to show smiling faces, pride, desperation and uniqueness,
hiding their attraction to the slums of a clumsy libido.
We are someone or something when we talk to ourselves
and have claims to love,
we are beings visible only to disgust and annoyance,
when an alien ego looks at us
Ikigai Sotto il fusto dell'olmo , carezzati da brezze unte di resti avari e odori della periferia. Il senso di che. Le medaglie che mostriamo sono antiche promesse di guerra, di eroismo e di sangue, sopra strade lastricate di mosaici sulla via di Santiago . Eppure ci piaceva l'odore della polvere da sparo, le corse vertiginose e le notti passate a bere e a costruire fantasie di donna. Penso al senso del tutto, raccontato nella novella del solito Sabato, tutti stretti fra le spire di fumo di sigaretta e la noia per il mattino di sudore. La sera finalmente si beve di nuovo, le angoscie scivolano nell'ombra di suono, il solito locale, infestato di sguardi untuosi e di capelli esageratamente ispidi e raccolti. Ikigai, si rinnova la promessa, ma il tempo scorre leggero fra le nuvole della montagna e il viaggio di Agosto verso la Catalogna . Ci rivedremo a contare gli anni che mancano ...
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