Bisogna guarire dalla febbre dell'individuo solitario,
sub specie eccetera...
dio dei vicoli del malaffare e dei paramenti sacri della menzogna e dell'ignoranza.
Bisgona guarire dai tremori malarici dell'intimità,
dallo stridio delle catene che ti conduce su strade piene di ninnoli insanguinati.
Occorre la cura dell'infinito,
la pupilla dilatata del tossico
che ha smesso mollemente di riflettere sul proprio destino;
del guardare lo scorrere placido del fiume
e ascoltare le sciocche cantilene del vento.
Occorre immaginare una vecchiaia di saggi propositi,
di elogio delle cantine e dei mandorli in fiore
"Sei tutto fumo e niente arrosto!" E allora? Anche il fumo è figlio di Dio. Nelle sue spirali dell'apocalisse si nascondono le sagome lunari di maestri in livrea e le facce pallide dei ribelli del servo encomio. Il fumo è l'occhio del ciclone, l'arrosto è il ventre gonfio di parole e non ammette languide rivoluzioni, ma solo offerte di guerra
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