È tempo ormai che ho smesso di menare le mani,
ma posso sempre ricominciare,
in fondo diceva l'amico dei bassifondi
è come andare in bicicletta.
Non sopporto l'ombra nera che avvolge tutto
e offusca ogni memoria di ponti sull'acqua e di
maldestri abboccamenti di femmine col cuore in affanno.
Non sopporto la vigliaccheria che ti avvelena l'animo
e proietta immagini della violenza benedetta dal cattivo maestro
o usata come un destino di pietra dal sicario dell'ultima serie TV,
surrogati della forza interiore dell'Übermensch.
Eppure è lì, nella violenza, nell'amaro in bocca, nei rimpianti
e nel ruggito dell'eroe che intravedi la salvezza e l'onore
Esistiamo per noi stessi e per pochi altri, parenti amici e testimoni della rotta oscura. Tutto ciò nella bufera sommessa della ricerca di un nuovo linguaggio. Non lo trovo questo nuovo linguaggio, se non nelle note sconnesse di un pomeriggio di ricordi tristi, per cui non rompetemi l'anima, io parlo con la mente rivolta ai disperati. Mi dispiace solo che l'esistenza sia una nebulosa con pochi pixel. Vorremmo esistere, ma abbiamo poche prove dell'evidenza di un bagliore di anime
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