francocilli

Cemetery road Walking through thechrysanthemum's icy blows. Memories everywhere as swift as leaves in the wind and sweet as memories of waiting,   of laughter, of affectionate glances at Christmas lunch. I remember little stories etched in the faces of the dead, family, community, consolation at dusk and terror of troubled sleeps. I console behind a stone wall grieving women, clinging to a true faith, full of resignation and resentment towards gods and saints. I return home amidst the crowing of the cock and the scratching brambles.

 Giorno di laurea fine di un percorso,  di sguardi severi, delle gioie furiose dell'iniziato, di attese palpitanti, di amicizie languide  e  umori artificiali di tanti  perditempo, di rivoli di futuro in cuori carichi di passione  e assurde pretese di umanità. Immagini sgranate,  amori senza tempo che svaniscono nelle spire dei fumi di candela. Arriva l'ora del risveglio che sommerge il malcontento. Per ora tutto bene.  Auguri figliola

Passeggiando fra i soffi gelidi del crisantemo, memorie ovunque rapide come foglie al vento e dolciastre come ricordi di attese,  di risate,    di sguardi affettuosi durante il pranzo di natale.    Mi rammento piccole storie impresse nei volti dei morti,    famiglia,   comunità,   consolazione all'imbrunire e    terrore di sonni tormentati.    Ascolto dietro un muro di pietra i lamenti di donne affrante   aggrappate a una fede rocciosa,   carica di rassegnazione e    di risentimento verso dei e santi.   Torno a casa fra il canto del gallo   e i rovi graffianti.

Dicono che le vendite medie delle opere dei nuovi autori più o meno sfigati, cioè al di fuori dei grandi circuiti di distribuzione e senza nessuna visibilità, a meno che non hai una famiglia numerosa e compiacente e parecchi soldi da investire in pubblicità (anche se devo dire che spendi spendi in promozione riesci a vendere solo qualche copia in più) si aggiri sulle decine di copie. Spinoza Rosso Sangue in effetti dal 2018 ad oggi, ha venduto 66 copie. Deludente direi, ma forse riflettono il reale valore dell'opera. Quello che duole maggiormente è che a parte qualche amico letterato che ti da un parere in trattoria sobillato dal livello di alcolemia, non c'è mai stata nessuna recensione da parte di nessuno. Forse è meglio così, le critiche negative, inutile dirlo, fanno male https://delos.digital/9788825405170/spinoza-rosso-sangue

Onore al Moro, al suo ansimare divertito da saggio nano nei pub londinesi. Al suo sguardo acquoso che scruta l'orizzonte del sol dell'avvenire. Onore a lui, guerra all'incantesimo di vite alienate e perse nella polvere di catrame di Darbon. Onore alle scimmie unte di grasso che ancora sognano la rivoluzione