L'eroismo non è materia oscura
nel ventre molle dell'ES borghese
falsamente trasgressivo.
Giace negli antri di botteghe
artigiane in rovina e cerca la rissa.
Divora cervelli in attesa
e rompe l'incanto della tradizione.
Respinge la gloria della spada
e preferisce gli aliti corrosivi
e la sicumera oltraggiosa
dei talk show.
Le moltitudini anelano l'infinito spinoziano
e le notti danzanti di criminali smorti
divenuti eroi.
Occorre forse tornare a indossare abiti
levigati dall'incuria
e recitare strane litanie sui tetti assolati?
Come sbarazzarsi della dittatura della parola?
Chi può saperlo se non la donna
che mostra i suoi seni
e scuote le fantasie malate degli illetterati
"Sei tutto fumo e niente arrosto!" E allora? Anche il fumo è figlio di Dio. Nelle sue spirali dell'apocalisse si nascondono le sagome lunari di maestri in livrea e le facce pallide dei ribelli del servo encomio. Il fumo è l'occhio del ciclone, l'arrosto è il ventre gonfio di parole e non ammette languide rivoluzioni, ma solo offerte di guerra
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