Franco Cilli

 

  Me ne andrò come un marinaio redento con ossa di pescecane, e cospargerò di sale l’immagine del volto dell’amata. Me ne andrò e poi resterò a guardare gli amici che raccontano storie di rondini e di promesse di sangue non mantenute.   Alla fine verrò trascinato dall’eco delle imprecazioni dell’amico pescatore e dal vento violaceo di tramontana.   Sono davanti a vite che abitano la memoria limpida dei fasti della normalità. Questo deve bastarmi.

"Sei tutto fumo e niente arrosto!"  E allora? Anche il fumo è figlio di Dio.  Nelle sue spirali dell'apocalisse  si nascondono le sagome lunari di maestri in livrea  e le facce pallide dei ribelli del servo encomio. Il fumo è l'occhio del ciclone,  l'arrosto è il ventre gonfio di parole e non ammette languide rivoluzioni,  ma solo offerte di guerra