Il razzismo

Il razzismo in me,

lo vedo, è una chiazza nera su un quadro di Pollock.

Il razzismo degli altri, malato e adulato,

è un fiume di rabbia che ottunde i sapori,

fra ubbie e liquami osservati con compiacenza.

Il razzismo della massa: litanie sul limitare del viale dei platani

e invocazioni al dio del vento e della tempesta,

che si porti via i volti scuri e stremati di donne e uomini,

volti rosi dalla salsedine.

Il razzismo dell'occhio del serpente che la ragione vorrebbe dominare,

ma che si affida alle promesse di stregoni oltre i confini dell'ovest,

che sfidano ossimori vuoti e vertigini

di sognatori pentiti.

Il razzismo.