Franco Cilli

Dobbiamo racimolare  le menzogne  di proletari ignoranti senza divisa e senza partito, blandirli,  per rammendare il nostro ego sgualcito? Oppure dobbiamo ricucire  le ferite del rango selvaggio  e mandare tutti a cacare, col ciglio levato dell'aristocratico,  forti di aver impregnato la vita di familiari, amici  e ascoltatori con il riso spento?  

«Vorrei morire serena,  circondata dall'affetto dei miei cari,  come diceva la nonna». Non credo, Cuncè,  che morirai nel tuo letto:  sarà la polvere dei cannoni  a chiuderti i bronchi  malati e a farti morire. I tuoi figli ti ricorderanno  guardando il tramonto nucleare,  prima di perdere i capelli  e il fiato per correre. Guarderanno il cielo e diranno:  «Madre, le stelle abbiano cura di te.  Il mondo è impazzito,  noi viviamo nel ricordo dei tuoi  pani cotti sulla pietra  e delle serate trascorse  a ricordare i tempi andati». Sì, i tempi sono andati:  i ricordi sepolti sotto le pietre dei tuoi pani.  

Scheletri di cavalieri con stendardi, missili supersonici  che uccidono la nuda vita  e la nuda speranza,  bambini presi di mira da apostoli con il sorriso benedicente e le facce di merda.  I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo Politici belanti che seminano paura e brama di armi. I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo. Donne di potere che nascondono i loro veri volti e scavano trincee con i loro mentori maschi  I am the Passenger e vi traghetto verso il nuovo mondo. Gente avvezza alle grida  dei servi e alle ossa spezzate. Non vi ribellate. Bruciate il biglietto per l'aldilà e aspettate I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo 

  Infami 1.0 Infami 1.0, eccoci qua, è una questione di dignità, guerra santa di civiltà. Atlantisti a volontà, ma cos'è sta mmerda qua? E ci siamo pure noi, popolo del mare, facce scure e tanti guai. Ultima generazione, niente sermone: lo sgomento costa poco e vale doppio, ma a rate, se volete. Infami 1.0, stiamo arrivando, scendono dai monti, barbe scure, mazzamaurielli scalzi. Ci vuole tempo e volontà, la dignità arriva con calma, come i treni. Viva viva lu popolane, atlantisti qua e là, atei con le scarpe a punta, papalini coi rosari con i figli non binari. Infami 1.0, ma cos'è sta dignità? Un pane senza scadenza, una sedia per l'ascolto, un saper negare e un saper bere. E ci siamo pure noi, con le tasche piene di niente: pazzi stanchi, pacifisti, poeti ventriloqui, scimmie bisunte e panettieri con la pancia vuota. Arriviamo, arriviamo, non mettetevi in pigiama: noi la notte l'abbiamo già passata.

  Sono Bastian  e sono contrario ai sentimenti. Sono contrario alla paura della morte, alla paura della sofferenza, degli occhi chiusi verso l'infinito. Sono contrario al rimpianto, alle ossa sbiancate dal sole del deserto e  alle urne di esistenze bruciate custodite in salotto. Sono contrario alla tristezza del ricordo e all'oblio cercato. Sono contrario alla cupidigia del poeta e all'indifferenza di chi lo ascolta. Sono contrario al rancore ma voglio vendetta. Sono contrario al godersi la vita ma anche allo smarrirsi nei vicoli del borgo dell'infanzia

L'ingiustizia è morta la mano tesa del padrone  nido di gangrena,  è morta. La diseguaglianza è cenere, sono spenti gli occhi  del leviatano e dissolte le sagome nere   che rubano il lavoro di operai malati fuliggine. I vecchi spettri della finanza  strisciano in un saio sporco  con la barba imbiancata  di predicatori folli. La nebbia d'autunno  coprirà presto le facce malevole  e l'estate disseccherà  le carogne dei colpevoli. La natura finalmente rifiorisce,  mutanti felici giocano  a rubabandiera. Abbiamo sbarrato le porte  del tredicesimo avvento. Quello che doveva avvenire  è già avvenuto