Franco Cilli

Soldato, hai forse dimenticato la gioia della rivoluzione, l'estasi dell'uguaglianza, il sudore delle fabbriche? Non ricordi più l'odore dell'olio sulla catena di montaggio, il fucile in spalla agli operai? Cosa ci resta da fare? Raccattare le menzogne di proletari ignoranti, senza divisa né partito, blandirli per rammendare il nostro ego sferruzzato? Oppure ricucire le ferite, mandare tutti al diavolo, col ciglio levato dell'aristocratico? E farci forti per aver succhiato la vita a un pubblico  dal riso spento? È questo che dobbiamo fare? Sognare spiagge assolate, brindare con cocktail dai nomi truci, sotto il sole di Novembre? O ascoltare il sibilo delle bombe e invocare la fine  No, soldato, sono stufo di rammendi.

«Vorrei morire serena, circondata dall’affetto dei miei cari, come diceva la nonna». Non credo, Cuncè, che morirai nel tuo letto: sarà la polvere dei cannoni a serrarti i bronchi malati. I tuoi figli ti ricorderanno davanti al tramonto nucleare, prima che cadano i capelli e venga meno il fiato per correre. Guarderanno il cielo e diranno: «Madre, le stelle abbiano cura di te. Il mondo è impazzito. Ci restano i tuoi pani cotti sulla pietra e le serate trascorse a rievocare i tempi andati». Sì, i tempi sono andati. I ricordi sepolti sotto le pietre dei tuoi pani.

Scheletri di cavalieri con gli stendardi del male del giorno, missili supersonici  che uccidono la nuda vita  e la nuda speranza,  bambini presi di mira da apostoli con il sorriso benedicente e il cuore di grancassa.  I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo Politici del male antico che seminano paura e profumo di cannoni. I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo. Donne al comando, tatuaggi con facce di tiranni cotonati che scavano trincee con forchette d'argento I am the Passenger e vi traghetto verso il nuovo mondo. Gente avvezza alle grida  dei servi e alle ossa spezzate. Non vi ribellate. Bruciate il biglietto per l'aldilà e aspettate I am the Passenger  e vi traghetto verso il nuovo mondo 

  Infami 1.0 Infami 1.0, eccoci qua, è una questione di dignità, guerra santa di civiltà. Atlantisti a volontà, ma cos'è sta mmerda qua? E ci siamo pure noi, popolo del mare, facce scure e tanti guai. Ultima generazione, niente sermone: lo sgomento costa poco e vale doppio, ma a rate, se volete. Infami 1.0, stiamo arrivando, scendono dai monti, barbe scure, mazzamaurielli scalzi. Ci vuole tempo e volontà, la dignità arriva con calma, come i treni. Viva viva lu popolane, atlantisti qua e là, atei con le scarpe a punta, papalini coi rosari con i figli non binari. Infami 1.0, ma cos'è sta dignità? Un pane senza scadenza, una sedia per l'ascolto, un saper negare e un saper bere. E ci siamo pure noi, con le tasche piene di niente: pazzi stanchi, pacifisti, poeti ventriloqui, scimmie bisunte e panettieri con la pancia vuota. Arriviamo, arriviamo, non mettetevi in pigiama: noi la notte l'abbiamo già passata.

  Sono Bastian, e sono contrario ai sentimenti, è per loro che siamo morti,  prima ancora del fungo distruttore.  Sono contrario alla paura della morte, alle veglie sofferte, agli occhi chiusi dal rancore. Sono contrario al rimpianto, alle ossa sbiancate dal sole del deserto,  alle urne di esistenze bruciate custodite in salotto. Sono contrario alla tristezza del ricordo e ai fantasmi dell'obbedienza cieca. Sono contrario alla fame di gloria del poeta e all'indifferenza di chi lo rammenta. Sono contrario al rancore ma voglio vendetta. Sono contrario al godersi la vita ma anche al rifugio dannato dei prati verdi  e dell'azzurro che si apre a comando 

L'ingiustizia è morta, la mano tesa del padrone, nido di gangrena, è morta. La diseguaglianza è cenere, sono finite le guerre di inciviltà e dissolte le sagome nere che rubano il lavoro di operai malati di buon senso. I vecchi tecnocrati vagano con un saio sporco, predicando un credo rubato  dagli scaffali di un autogrill. La nebbia d'autunno coprirà presto le facce malevole e l'estate disseccherà le carogne dei colpevoli. La natura alla fine risorge, le luci verdastre che illuminano i palazzi, e affrettano il passo di quelli usciti dai bunker  sono quasi scomparse del tutto.  Mutanti felici giocano a rubabandiera. Abbiamo sbarrato le porte del tredicesimo avvento. Quello che doveva avvenire è già avvenuto.