Sorcio rosso non avrai il mio scalpo

Vedi, compagno, le macchie nere
che eruttano dalle periferie
e devastano il bistrot?
E i negozi di scarpe, di vestiti, di high-tech,
la roba di marca che solletica il povero,
sorcio malato d’azzardo.
Anche le librerie, purtroppo.
Perché sorcio? Amo i sorci.
Anch’io, alle volte.

Vorremmo che scegliessero altri obiettivi,
ma è il desiderio di reduci rancorosi,
figli di un’era in cui nessuna lastra
fotografica riusciva a fissare
il guizzo veloce dei giovani risorti.
Loro, i ragazzi, tagliano la morale in due
e inseguono le fiaccole della città morta.

Vedi come la magia della rivolta
sprigiona da una maglia firmata?
Il consumismo sputa fiamme sulla propria coda?
E il comunismo?
Bottega salva, chiusa per restauro.
Forse, dopo il riavvio del tempo
e il diradarsi della nebbia che deforma,
riaprirà.
Dopo.