Il Barbiere

 

Il barbiere, cerusico rivoluzionario,

come mio zio che in un paese di anime ammaestrate,

parlava di socialismo,

fra barbe feroci e capelli alla Umberto.

Arrivava con la posta il giornale dei rossi

Il dopobarba ammansiva chi voleva tagliare gole e non barbe.

Si discuteva di soviet fra un rimpianto per il sugo della domenica,

sacrificato alla libertà della propria donna,

e la rabbia per il mondo che non scorre liscio come un rasoio.

Cosa c'entri tu con le volute tossiche

che hanno contaminato il profumo di lavanda

della tua bottega.

Forse perchè con la tua internazionale di barbieri scalzi

hai cercato di fermare la guerra?

Ora tagli i capelli agli scheletri, con i quali discuti

dei numeri della prossima lotteria

e rincorri con le tue lame i bubboni del raggio blu.

Non c'è più socialismo rinfrescato dall'odore soave di talco,

Solo un'insegna che ricorda i tempi andati

quando la gente aveva ancora i capelli