Letizia e onore,
la musica è questo.
Forse dovrei dire dignità,
o sentimento tagliato a fette
e fatto risuonare nell’amigdala
fino allo sfinimento.
Il vecchio indiano dice che sono pazzo.
Per fortuna ho il mio cane.
Qui, fra i resti di una civiltà
che ha sconfessato il mio genio,
la musica non può esistere.
Non mancano i suoni: io stesso costruisco flauti.
Quello che non so costruire è l’anima.
Senz’anima il suono è un alito di vento fuori bersaglio,
un brivido che ti muove
come un burattino.
L’abbaiare del mio cane forse è musica:
ha senso perché non finge di avere un’anima.
Più a valle c’è il villaggio dei pazzi,
dove si cerca il bello.
Dicono che il bello sia la radice del male,
perché ogni volta che qualcuno l’ha riconosciuto
lo ha inseguito, e attorno a lui
sono cresciute morte e distruzione.
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