Il senso delle cose è scritto nei rovi dimenticati e nei materassi imbruniti e lerci del mondo di sotto.
Lì si celano immagini lignee del passato che sbiadiscono alla luce dei lampioni,
immane sui corpi venduti e poco scaltri.
Profeta dei tempi andati
e mendicante di senso dei tempi futuri.
Aspetto il momento dei rammendi
e delle cose riordinate in fretta,
per riprendere la via di casa fra i fumi dell'alcol.
Solo allora il senso delle cose importa per quel tanto che l'arena torni a riempirsi
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