francocilli

Today I write as it comes. Of disappointments, of anxieties, Of freshly baked soft bread that smells of times gone by. Of the fear of death and of living like impostors who let themselves be caressed by the sea breeze under the vine. Of friends and brothers, of the many adventures together and of turning to evening without the proud vanity of a purpose and yet the desire for the future and new dawns. I write as it comes, defying death and closing my eyes without regret. I think of those who are no longer among us and mentally prepare myself for the last scene, when I will no longer suffer the nostalgia of a life forced to be reunited in oblivion with those you loved the most. Today I feel like writing like this because I have no restraint for form and because I have captured that moment, that one moment when you feel true

Oggi scrivo come viene. Delle delusioni, delle ansie, del pane morbido appena cotto che profuma di tempi andati. Del timore della morte e del vivere come impostori che si lasciano accarezzare dalla brezza marina sotto la vigna. Degli amici e de fratelli, delle tante avventure insieme e del volgere a sera senza la fiera vanità di uno scopo e tuttavia la voglia di futuro e di nuove albe. Scrivo come viene, sfidando la morte e chiudendo gli occhi senza rimpianto. Penso a chi non è più fra noi e mi preparo mentalmente all'ultima scena, di quando non soffrirò più la nostalgia di una vita costretta a ricongiungersi nell'oblio con chi hai amato di più. Oggi mi viene da scrivere così perché non ho nessun ritegno per la forma e perché ho colto quell'attimo, quell'unico attimo in cui ti senti vero

You must stop being ashamed, of sounding the death knell to every crowd of interdicts and mischievous nuns. You must stop being ashamed Of believing that memories are stones Dropped on the colourful screens of the country's laughing stock. You must stop being ashamed. We must build a lineage of new enlightenment to make havoc of bad intentions and melancholies that crowd the hometowns. We must overcome expectations for the superman that destroys all nobility of soul and scatters sharp and bloody debris in the temples of finance. That superman has no shame, he only needs a spark of good living and to embrace fellow travellers. He needs humanity as light as a feather, to scan the harbours, to rescue the unfortunate and to laugh without restraint when the waters calm. It needs the sound of victory and crowds whispering litanies to the god of revolt

Devi smettere di vergognarti, di suonare la rampogna a ogni folla di interdetti e suore maliziose. Devi smettere di vergognarti Di credere che i ricordi siano pietre cadute nelle piazze gremite da relitti umani adoranti. Devi smettere di vergognarti. Dobbiamo fare strame di cattivi propositi e malinconie che affollano i borghi natii. Dobbiamo superare le attese per il superuomo che distrugge ogni nobiltà d'animo e sparge detriti aguzzi e insanguinati sui templi della finanza. Quel superuomo non ha vergogna, ha solo bisogno di una scintilla di buon vivere e di abbracciare i compagni di strada. Ha bisogno di umanità leggera come una piuma, di scrutare i porti, di soccorrere i malcapitati e ridere senza ritegno quando le acque si calmano. Ha bisogno del suono della vittoria e di folle che sussurrano litanie al dio della rivolta

The hypocrite is in his weak nature when he scrutinises the wounds of others and points to windblown leaves as the medicine of all ills, or the superior reason that justifies lying. The hypocrite is condescending because his reasons are a manifesto of disgrace and mischief that he does not want to show in public. Be tolerant with hypocrites. Does no one think of their feelings? Fortunately, hypocrites are weak, nature. If they were hypocrites and psychopaths together they would be devils and the gates of hell would be opened for them. Psychopaths often disguise themselves as lying hypocrites, but it is in their strong nature and in their desire to stain with blood the white petals of roses. We speak of the weak, the lover who lies to violate a woman's heart as if it were a note written on a yellowed sheet of paper. We speak of those who invoke the violence of cematographic images to hide their cowardice and tell invented stories of vengeful heroes and macabre...

L'ipocrita è nella sua natura debole quando scruta le ferite altrui e indica le fronde mosse dal vento come medicina di tutti mali, o la ragione superiore che giustifica la menzogna. L'ipocrita è accondiscendente perchè le sue ragioni sono manifesti di disgrazia e di malavolenza che non vuole mostrare in pubblico. Siate tolleranti con gli ipocriti. Nessuno pensa ai loro sentimenti? Ci sono  gli ipocriti deboli, la natura. Alcuni invece sono diavoli psicopatici e ci sarebbe da dischiudere le porte dell'inferno per loro. Gli psicopatici si travestono spesso da ipocriti mentitori, ma è nella loro natura forte   e nel desiderio di sporcare di sangue i petali bianchi delle rose. Parliamo degli ipocriti deboli, dell'innamorato che mente perchè l'amore è una menzogna per cuori frastornati dall'ingiuria di una sguardo e dalla promessa di sesso. Parliamo di chi invoca la violenza  per nascondere la propria vigliaccheria e raccontare storie inventate di eroi vendicativi e...

Recall the feelings I wish. To be able to say I love you, caressing your auburn hair with my gaze. Running over your wounds and depriving your eyes of malevolent reflections Of one who waits in vain and becomes the guardian of silence and resignation. I would love you and laugh with an unrestrained joy and without the restraint of one who has grown in madness and lack of zeal. I would know how to love you, yes I would know how to love you, if only I would distract my gaze from the march of autumn and suppress the rage of the soldier with no army left. I would, oh yes I would, mirror my soul and the deserts of the world in your green eyes, hard and shining like the trinkets of a gypsy, waiting for the dawn of escape from the land of shadows. All this I wish, but I watch you from behind the dark corner of the village of mother-of-pearl rocks, after the midnight sun, waiting for the sound of your footsteps accelerate like the beats of my heart as you walk away from me

 We still need to talk about the war of the icy breath that whispers in the ear the moment of suffering sought, while the images of blood form a dark halo on our petrified bodies. This war, those wars as Braudillard would say they don't exist, they are simulacra that depict blood The screech of unheard-of suffering, the grimaces of pain, the compressed silhouettes of the soldiers inside battle gear from which weapons and symbols hang of ferocity that drive away madness and instill spirit in a sick body, they do not exist. Not for us who are not on the battlefield. We strive every day to feed the fire of our humanity and make those images real. It is not possible, if it were we would absorb all the madness of war in our bodies and humanity would end before the bullets arrived. Not for us who go on with our lives to maintain a semblance of normality the day the soldiers will go home and civilians will lick their wounds and they will cling to the virtual world they have lost. Not for ...

Bisogna parlare ancora della guerra del soffio gelido che sussurra all'orecchio l'attimo della sofferenza cercata, mentre le immagini del sangue formano un alone scuro sui nostri corpi pietrificati. Questa guerra, quelle guerre come direbbe Braudillard non esistono, sono simulacri che raffigurano il sangue. Lo stridio di una sofferenza inaudita, le smorfie di dolore, le sagome dei soldati compresse dentro tenute da combattimento da dove pendomo armi e simboli della ferocia, che scacciano la follia e infondono lo spirito a un corpo malato, non esistono. Non per noi che non siamo sul campo di battaglia. Ci sforziamo ogni giorno di alimentare il fuoco della nostra umanità e rendere reali quelle immagini. Non è possibile, se lo fosse assorbiremmo tutta la follia della guerra nei nostri corpi Non per noi che continuiamo la nostra vita per preservare un'apparenza di normalità il giorno in cui i soldati torneranno a casa e i civili saneranno le loro ferite, aggrappandosi al mondo ...

Moving from the short century to the dead century, dead of passions and hopes, of nerve-wracking expectations for a future of fiery suns and of well-being, a palpable sign of progress. A sign of history traversing obligatory passages trampling over defenceless bodies and arousing pride and faith in heroes, who unique in the world ignore selfishness and contempt for truth. They are great men whose mission is the brightening of the gloomy horizon and the support of curved backs and the calloused, greasy hands of the workers. They gather in smoky rooms, with the air impregnated with carnal passions distracting from the black soot of factories and neighbourhoods. A mission without a messiah, of faith close to the soul purified of every animal instinct. A warm embrace of comrades, friends, queens with bare breasts and weapons hidden under their skirts, ready for battle. Is God dead and the heroes dead with them? Narrative, storytelling, are the soul of the world. The...

Passare dal secolo breve al secolo morto, morto di passioni e di speranze, di attese snervanti per un futuro di soli infuocati e di benessere, segno palpabile del progresso. Segno della storia che percorre passaggi obbligati calpestando corpi inermi e suscitando orgoglio e fede negli eroi, che unici al mondo ignorano l'egoismo e il disprezzo per la verità. Sono uomini grandi che hanno come missione il rischiararsi dell'orizzonte cupo e il sostegno alle schiene ricurve e alle mani callose e unte degli operai. Si radunano in locali fumosi, con l'aria impregnata di passioni carnali che distraggono dalla fuliggine nera di fabbriche e quartieri. Una missione senza messia, di fede prossima all'anima purificata da ogni istinto animale. Un abbraccio caldo di compagni, amici, regine con i seni scoperti e le armi nascoste sotto le sottane, pronte  alla lotta. Dio è morto e gli eroi sono morti con loro? La narrazione è incanto di vie fatate del mondo, è la strade di viandanti  e s...