Il medico

Il dolore è il mio pane,

o dovrei dire era.

Sono ancora quello che dispensa antibiotici

per il corpo e lancia occhiate benevole 

a chi ha già le ali per l'ultimo volo?

Mastica pure il tuo pane, 

ma toglimi i bubboni dei raggi blu 

col tuo bisturi arrugginito.

Anime che si rotolano 

e fanno muschio su corpi deformi.

Bella questa. 

Ma io non sono un pastore di anime,

curo corpi belli e lisciati di canfora, 

ma anche quelli puzzolenti e pieni di pustole.

Giocavo a golf su prati smeraldo, 

adesso giocherò a polo con i teschi ribelli,

ma non vi scandalizzate, 

il medico non è pietoso,

cura solo le macerie dei vostri corpi, 

con l'indifferenza di chi ha visto il bello.