Franco Cilli

If there is no God   everything is permitted , But God is not only advent of gloomy hope , light of the blind, the blinking of the autistic, necessary soloist, creator of worlds , sufficient and omnipotent cold breath. It is also cold determination, morality of the righteous , a gray cloak that heals the sores of the damned. God is the blood of battles, mercy for the insurgent , the vengeance of the deformed. The absolute forgetting of sin , the forgiveness of the damned. It is truth hidden in the bloody alleys of Damascus , evil light of the powerful, feelings unveiled by candlelight. If there is no God, there will be the devil's advocate to represent him.

Se Dio non c'è tutto è permesso, ma Dio non è solo odore acre di incenso , luce dei ciechi,  sbattere di palpebre degli autistici , barlume necessario,  creatore di mondi , alito freddo immortale. E' anche morale dei giusti, mantello grigio che guarisce le piaghe dei dannati. Dio è il sangue delle battaglie,  la pietà per gli insorti, la vendetta dei deformi. Antifonia del peccato ,  perdono dei dannati . E' verità nascosta nei vicoli  insanguinati di Damasco , cattiva luce dei potenti,  sentimenti disvelati al lume di candela. Se Dio non c'è,  ci sarà l'avvocato del diavolo a rappresentarlo

I finally made it, I have full control of myself. On the plagued beaches of Normandy ,  as bombs fall,  I have perfect indifference to death,   for I imagine myself splinter among splinters. I will come home and not be the war fool, I'll still know how to love and drink myself into a daze, joking with friends and when I remember the bullets, the bombs and mangled limbs,  it will be like a tale of gnomes and princes submerged in mud . I love you and you don't know how much, like the dewdrop   that fell on the fields dug by bombs. There isn't a trench of blood where you weren't there too   to remind me of the ordinary Sunday bustle , with the pasta with meat sauce that had been cooking since dawn  and the chincagerie   you used to put on in your little flowered dress and your hair down. I am not a war fool, I am a wise man who hides in the shade of the tamarisk trees And still dreams of your kisses  

 Alla fine ce l'ho fatta,  ho il pieno controllo di me stesso. Nelle spiagge piagate di Normandia ,  mentre cadono le bombe  ho la perfetta indifferenza per la morte,  perchè mi immagino scheggia fra le schegge. Tornerò a casa e non sarò lo scemo di guerra , saprò ancora amare e bere fino a stordirmi,  scherzando con gli amici e  quando ricorderò i proiettili,  le bombe e gli arti maciullati,  sarà come un racconto di gnomi e  principi immersi nel fango. Ti amo e non sai quanto, come la goccia di rugiada  che cadeva  sui campi scavati dalle bombe. Non c'è una trincea di sangue dove non c'eri anche tu  a ricordarmi l'ordinario affaccendamento della domenica, con la pasta al sugo che cuoceva dall'alba  mentre tu con il tuo vestitino a fiori e i capelli sciolti ascolatavi le canzoni del cuore. Sono tornato e non sono diventato uno scemo di guerra, sono un saggio che si nasconde all'ombra delle tamerici   e sogna a...

Silent rain grim city of initiates hunchbacks Where did we end up? In the hell of gothic cusps watched over by billionaires with wounded souls, gasps of vengeance, eyes everywhere; proclamations of days ever the same and flashes of lightning that do not cleave the fog populated with scraps of humanity, pornographies silent and denied to the point of exhaustion, puritans dressed as bats. Is this the law of Gotham? Alienating alleys, silhouettes of semi-humans hunched over mist warmed by a black sea. Where is everyone? Where are they working? A world without class conflict, governed by the neuroses of those who aspire to madness, fluttering over the gloomy roofs of the immortal scourge. butler's humanity does not redeem Joker's laughter, savage anomaly, plot that eludes the motionless mask of the billionaire who has dyed dark sepia the colorful pew and suppressed the dream of the multitudes

The winter of our discontent I have no reason to breathe resentment and the sulfurous mouths of hell. The unhealthy desire for vengeance and the power of the sword, Must not soothe unspeakable cravings of female songs And of the abysses of life-giving nature. I have no reason to rejoice in the dismay at my deformities reflected in the gazes of women Who would never aspire to my gnarled rod. I look in the mirror and after a hearty libation, I can still appreciate my disheveled asymmetries, my features full of black angles and unruly geometries, an outrage to the polite perfection of the marble columns of Ravenna and hymn to the malevolent flickers of the gargoyles of France . Clarence , who on earth is he? What does my brother want of me, why does he press me? And why do I press him, When I could enjoy the gilded pillory of my castle? I don't want to be king nor tamer of crowds. I don't want horses in my kingdom. I don't want to kill my brothers, nor innocent foxes. Unfortun...

L'inverno del nostro scontento Non ho motivo di respirare il rancore e le bocche sulfuree dell'inferno . La voglia malsana di vendetta e il  potere della spada, non devono sopire voglie indicibili di canti di femmina e degli abissi della natura che da la vita. Non ho motivo  di gioire dello sgomento per le mie deformità riflesso negli sguardi di donne che mai aspirerebbero alla mia verga nodosa. Mi guardo allo specchio e dopo un'abbondante libagione , riesco ancora ad apprezzare le mie asimmetrie scomposte, le mie fattezze piene di nere spigolature e geometrie ribelli, oltraggio alla educata perfezione delle colone di marmo di Ravenna e inno ai guizzi malevoli dei gargoille di Francia . Clarence , chi mai è costui? Cosa vuole da me mio fratello, perchè mi incalza? E perchè io incalzo lui, quando potrei godermi la gogna dorata del mio castello? Non voglio essere re nè domatore di folle. Non voglio cavalli nel mio regno. Non voglio uccidere i miei fratelli, nè le volpi inno...