Franco Cilli

  Vogliono vedere scorrere il sangue dei ragazzi dei vicoli sporchi  per tombare il sorriso delle tante facce dell'amore solidale Vogliono sentire l'odore del fiume dei dannati,  rabbiosi  quanto mai e colmi di una rabbia elementare, brutale, grezza.   Vogliono sperperare la speranza  e piegare il capo alla ferocia del messia dell'ultimo avvento, profeta dell'isola perfetta. Vogliono stupire con i versi di una verità definitiva che canta razze perdute e bianche di vergogna. Si preparano ad attendere l'alba nei bivacchi imbiancati, per sferrare battaglie di burattini. Ma siamo già tutti morti 

  Tic Toc Prismi gialli e rossi, freschi di sangue, cadono di sasso nel pozzo delle anime— sicuro rifugio di quelli rimasti ignari, mentre scende una pioggia di larve incendiarie ed è giornata di partite di coppa. Continuo a vedere quei bagliori, ma nuvole d'indifferenza soffocano le parole sagge che teniamo in serbo quando siamo sobri. È la fine del mondo. Tic Toc L'ora è arrivata: i cavalieri dell'Apocalisse abbeverano i cavalli sotto il sole dell'inedia. Da lontano si sente il tripudio dei clown, incuranti delle ceneri degli eroi. Siamo al galà della grande finzione, dove si leggono fondi di caffè e si levano urla da stadio. Tic Toc È arrivato il lamento dei risvegliati, ma è troppo tardi. Le partite di coppa stanno iniziando... e non c'è niente di male.

 

  Restiamo disumani, mi verrebbe da dire. L’umanità sanguina ferite imprudenti, commette torti contro l’onore e la mitezza, contro la sincerità, la pietà per gli orfani e le vedove. Restare umani è la marcia trionfale di carriere su cadaveri composti, scarpe lucide e scintille d’alcol che simulano la vita. Restare disumani — o diventarlo — è andare oltre l’umano: xenotrapianti con cuori di tigre, agnelli lamentosi e cervelli di donne perdute, sempre prone all’amore, ma mai umane.

 Genuinità, sentimenti e foto sgranate di ectoplasmi di essere mondo, mi dichiaro sentimentale, buono e disinteressato quanto è vero il volto santo di Maria. Certo che lo sei, non sei come quell'altro che finge commozione e poi da la rampogna ai demoni del deserto per averlo consigliato male. O quell'altro, psicopatico dal cuore infermo, lobi atrofici e disgrazie sepolte.  Cerca ancora nel vuoto dove è perso l'uscio di casa.  Genuinità, la voglia di odori di incenso e veglie funebri di occhi vitrei  e indumenti lisciati con pennellate di catrame. La voglia persino di scoprirsi umano per poi accorgersi che non c'è niente di più umano che essere poco genuini

   

Il razzismo in me, lo vedo, è una chiazza nera su un quadro di Pollock. Il razzismo degli altri, malato e nutrito, è un fiume di rabbia che ottunde i sapori, fra ubbie e liquami osservati con compiacenza. Il razzismo della massa: litanie sul limitare del viale dei platani e invocazioni al dio del vento e della tempesta, che si porti via i volti scuri e stremati di donne e uomini, tratti rosi dalla salsedine. Il razzismo dell'occhio del serpente, che si affida alle promesse di stregoni oltre i confini dell'ovest, sfidando ossimori vuoti e vertigini di sognatori pentiti. Il razzismo.